Nocturne
A l'heure où la ville dort, à l'heure où Morphée exécute vaillament son travail, tu ne dors pas.
Tes préoccupations te servent de couverture et te tiennent trop chaud. Tu ne sais quel est le moyen de te rasséréner. Tu couches des mots sur le papier pour te vider la tête, évacuer ce trop-plein.
Ta cigarette au coin de la bouche, ton visage éclairé par la lumière blafarde de ton écran, tu transposes cette prose.
